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Sep
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¿He soñado despierto o ha sido una visión? Ha volado la música. ¿Estoy despierto o duermo?

Bright Star, de Jane Campion, es una biografía, sin rigor histórico, del poeta John Keats, centrada en su primer y, según quiere sugerirnos la película, su único amor.  Keats tiene 23 años cuando se enamora de su vecina, Fanny Brawne, y muere a los 25.

Y puede que lo mejor de la película -aparte de la voz en off de los créditos finales- sea precisamente esa falta de rigor histórico. Sí existió la dramática y apasionada relación entre Keats y Fanny y precisamente el título de la película proviene de un soneto que el artista le escribió. Pero probablemente la historia real fuera más dramática y menos bella. A Keats, que buscó siempre la belleza, le habría gustado. Si buscamos en las biografías del poeta, no sacamos una idea clara. En algunas, él era celoso y ella muy coqueta; en otras, él tuvo tres amores, y ella fue sólo uno entre ellos; él dejó de escribirle al marcharse a Italia y nunca abrió las cartas de ella; incluso alguna biografía hay en la que Keats aparece casado y divorciado de Fanny…

Nos cuenta Jane Campion en una entrevista que ella le guardó luto durante tres años. Luego se casó, y tuvo hijos, y nunca le contó a su marido la relación con Keats…

Es una película bella, llena de poesía. Y cuando termina, y te has hinchado de llorar, vienen los títulos de crédito… Nadie en el cine se levantó hasta el final. Porque iban acompañados de la voz del poeta/actor recitando la magnífica “Oda al ruiseñor”. Y entonces entiendes a Keats. La “Oda al ruiseñor” habla del amor, de la belleza, del instante, de la muerte, de la juventud feliz y  de la angustia antes del otoño, de la felicidad extrema que duele…

No te puedes levantar hasta que el poema finaliza. Y el poeta que murió creyéndose un fracasado…

No voy a contar nada, las películas son para verlas. Pero sí dejo, aquí, la “Oda”.

Oda a un ruiseñor

Me duele el corazón y un pesado letargo
aflige a mis sentidos, tal si hubiera bebido
cicuta o apurado un opiato hace sólo
un instante y me hubiera sumido en el Leteo:
y esto no es porque tenga envidia de tu suerte,
sino porque feliz me siento con tu dicha
cuando, ligera dríade alada de los árboles,
en algún melodioso lugar de verdes hayas
e innumerables sombras
brota en el estío tu canto enajenado.

¡Oh, si un trago de vino largo tiempo enfriado
en las profundas cuevas de la tierra
que supiera a Flora y a la verde campiña,
canciones provenzales, sol, danza y regocijo;
oh, si una copa de caliente sur,
llena de la mismísima, ruborosa Hipocrene,
ensartadas burbujas titilando en los bordes,
purpúrea la boca: si pudiera beber
y abandonar el mundo inadvertido
y junto a ti perderme por el oscuro bosque!

Perderme a lo lejos, deshacerme, olvidar
que entre las hojas tú nunca has conocido
la inquietud, el cansancio y la fiebre
aquí, donde los hombres tan sólo se lamentan
y tiemblan de parálisis postreras, tristes canas,
donde crecen los jóvenes como espectros y mueren,
donde aun el pensamiento se llena de tristeza
y de desesperanzas, donde ni la Belleza
puede salvaguardar sus luminosos ojos
por los que el nuevo amor perece sin mañana.

¡Lejos! ¡Muy lejos! He de volar hacia ti.
No me conducirán leopardos de Baco
sino unas invisibles y poéticas alas;
aunque torpe y confusa se retrase mi mente:
¡ya estoy contigo! Suave es la noche
y tal vez en su trono aparezca la luna
circundada de mágicas estrellas.
Pero aquí no hay luz, salvo la que acompaña
desde el cielo el soplo de la brisa cruzando
el oscuro verdor y veredas de musgo.

No puedo ver qué flores hay a mis pies
ni el blando incienso suspendido en las ramas,
pero en la embalsamada oscuridad presiento
cada uno de los dones con los que la estación
dota a la hierba, los árboles silvestres, la espesura:
pastoril eglantina y blanco espino,
violetas marcesibles recubiertas de hojas
y el primer nuevo brote de mediados de mayo,
la rosa del almizcle rociada de vino,
morada rumorosa de moscas en verano.

A oscuras escucho. Y en más de una ocasión
he amado el alivio que depara la muerte
invocándola con ternura en versos meditados
para que disipara en el aire mi aliento.
Ahora más que nunca morir parece dulce,
dejar de existir sin pena a medianoche
¡mientras se te derrama afuera el alma
en semejante éxtasis! Seguiría tu canto
y te habría escuchado yo en vano:
a tu requiem conviene un pedazo de tierra.

¡No conoces la muerte, Pájaro inmortal!
No te hollará caído generación hambrienta.
La voz que ahora escucho mientras pasa la noche
fue oída en otros tiempos por reyes y bufones;
tal vez fuera este mismo canto el que una senda
encontró en el triste corazón de Ruth, cuando
enferma de añoranza, se sumía en el llanto
rodeada de trigos extranjeros,
la misma que otras veces ha encantado mágicas
ventanas que se abren a peligrosos mares
en prodigiosas tierras ya olvidadas.

¡Olvidadas! El mismo tañer de esta palabra
me devuelve, ya lejos de ti, a mi soledad.
¡Adiós! La Fantasía no consigue engañarnos
tanto, duende falaz, como dice la fama.
¡Adiós! Tu lastimero himno se desvanece
al pasar por los prados vecinos, el tranquilo
arroyo y la colina; ahora es enterrado
en los calveros del cercano valle.
¿He soñado despierto o ha sido una visión?
Ha volado la música. ¿Estoy despierto o duermo?



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